„Mâine n-o să mai fii aici”, a repetat ea, tot acolo, cu aceeași voce joasă.
Iar dimineața următoare, la spital a sosit o mașină funerară…
Stătea întins în pat, cu ochii fixați pe tavanul alb, ascultând cum picură perfuzia în ritmul ei monoton.
Camera era cufundată într-o liniște grea, spartă doar de bâzâitul slab al aparatelor.
Vladimir Sergheevici Dronov, miliardar, fondator al unui mare imperiu de afaceri — un om puternic, respectat de unii, temut de alții, urât de mulți.
Acum, doar un bătrân fragil într-un halat de spital, abia mai respirând.
N-a venit nimeni.
Nici copiii pe care îi trimisese la studii în străinătate și pe care abia dacă îi mai văzuse după aceea.
Nici nepoții care au crescut fără să-i audă vreodată vocea.
Nici soția care îl părăsise demult, cu ochii plini de lacrimi și amărăciune, sătulă de singurătatea trăită alături de „marele om de afaceri”.
Doar o cameră goală, noaptea care se lăsa și respirația grea care umplea aerul.
Spre seară, ușa s-a deschis încet, scârțâind ușor, iar în cameră a intrat o fetiță de vreo șase ani.
Avea părul cârlionțat, o privire serioasă și ținea strâns în brațe o jucărie de pluș.
S-a apropiat de scaunul de lângă pat și a spus încet:
„Mama zice că ești un om rău… dar mie mi se pare că ești doar trist.”
Abia dacă a înțeles că vorbea cu el.
„Și tu cine ești?” a întrebat el, cu greu, forțându-se să vorbească.
